Ah

Voy a reservar mi muerte,
espera tumbado    
                        a que llame

No
No te muevas,
tranquilo

Creo que la pizza llegará antes

No
No te muevas

Antes déjame leer
esa historia que llevas escrita
en las venas del brazo
que sale
letra por letra
de cada poro de tu piel

No
No te muevas,
me iré enseguida

Sólo quiero mi cuento
antes de irme a dormir.

.

Para que falar, se falando
non somos quen
de expresar a túa beleza.

Vivimos no berce do mundo,
na terra mesma,
a máis antiga na que morrer.

Dánae prefería
o bico da chuvia á chuvia de ouro.
Os heroes das lendas da névoa
contruiron o seu berce
na túa beleza.

Por iso calamos.
Tan imposible é de expresar
a túa beleza.
Mesmo aqueles que o intentaron
choraban
de tan imposible que é reducir
tanta beleza

a verbas nun papel.

Concepción.

Dale sangre, fría, espesa y pegajosa
que fue cálida y latente.
Dale sudor, latido arrítmico
y todas las gotas líquidas que guarda tu cuerpo
pero deja el alcohol.

Dale noches largas de pestañas quemadas
y dedos manchados.
Sábanas mojadas y sombras al acecho.

Dáselo, dáselo todo. O parirás un hijo,
bajo cuyo cadáver
no serás capaz de llorar.

Y se lo llevarán, lo destriparán, lo harán pedazos.
No habrá tan siquiera un cuerpo
que intentar recomponer.

Para eso, mejor deja la hoja en blanco.
Y baja las escaleras.

Costuras

Hubo un tiempo
en que existieron
silencios impuestos, silencios sólidos.

Materializados en hilo
y aguja.
Creados puntada a puntada
desde la punta
de la lengua hasta el final.

Silencios de miedo al dolor
de quemadura, cauterización y puntada.
Silencios fáciles en realidad.

Dolieron mucho más los otros.
Los autoimpuestos
en que aguja masoquista
que se clava
de punta a punta
cose por miedo al dolor.

Que sin el consuelo
de polvo encapsulado
cose un miedo peor
que el de una simple quemadura.